Dany Visentin

Dany Visentin ne peint pas et pourtant il sait peindre, ou plutôt il saurait peindre s’il le voulait. Mais il ne le veut pas. Il écrit.

Il trace de larges et longs rubans lents, affirmatifs, sans l’ombre apparente d’une hésitation, sans repentir non plus; sans tirer la langue (comme Monsieur Jourdain faisait de la prose). Noir sur blanc par-dessus tout.

Dany Visentin se défend d’être calligraphe – les calligraphes sont Chinois ou Japonais ou encore Arabes, ou parfois instituteurs; ce qu’ils jettent sur le support est très signifiant, grammaticalement correct, éducatif, moralisant souvent, et constitué de signes convenus et reconnus.

À la réflexion (dans les deux sens du terme), le lecteur de Dany Visentin se demande si ce langage n’est pas une non-écriture, un texte muet ou inaudible, ou plutôt une architecture de vent (comme "Dieu fait avec les nuages"), ou de mer étale.

Dany Visentin ne construit ses sous-entendus qu’entre ses lignes; c’est tout dire et tout lire.